27 junio 2015

Lo mismo

No hay lugar para las diferencias
en las tierras
donde se bate el deseo,
levantando un polvo
que ciega los ojos.
No son diversas las tierras
cuando sopla el viento
avivando las llamas
de los cuerpos
hasta dejarlos grises,
hasta hacerlos in(ser)visibles
a la vista de los ojos
caducos en deseos
tras amainar el viento.
Caen las hojas muertas,
crecen las nuevas verdes.
sopla nuevamente el viento.

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